锅里的水开始冒泡，艾琳将木勺轻轻放入清水中，涟漪一圈圈荡开，映着灶火微微跳动。

    她没抬头看任何人，只是把湿手在围裙上擦了两下，转身走向墙边的菜筐。

     筐里是今早刚从地窖运上来的芜菁和洋葱，表皮还沾着泥屑。

    她蹲下身，左手扶住膝盖外侧，右腿承力，缓缓坐下。

    动作比前些日子稳了许多，不再像初来时那样一碰就晃。

    她伸手抓起一把青菜，放进旁边的木盆，提桶倒水冲洗。

    水流冲过叶片，泥沙沉底，她用手指一根根拨弄，挑出枯黄的叶子。

     厨师站在第三灶前，背对着她搅动一锅浓汤。

    他没说话，但眼角余光扫过她的方向。

    艾琳知道他在看，可她不抬头，也不停手。

    洗完一筐，她起身换位置，顺手把空筐翻扣在台面，避免积水。

    这是她自己琢磨出来的法子——筐口朝下，不会藏污纳垢，也不会绊人脚。

     她正要取第二筐，手指刚搭上边缘，左膝忽然抽了一下。

    那痛感不像昨夜那样尖锐，更像是旧布条裹着骨头摩擦，闷闷地响。

    她没停，只将重心稍稍后移，靠住身后的石墙借了半分力，继续搬菜入盆。

     洗到第三筐时，厨师走了过来。

    他没开口，只站在旁边看了一会儿，然后从腰间解下一小捆胡萝卜，放在她面前的案板上。

     “切。

    ”他说。

     艾琳点头，取刀。

    刀柄已被磨得发亮，握上去有熟悉的弧度。

    她深吸一口气，摆正身子，双手扶稳案板四角，开始下刀。

     第一片厚了。

    她停下，盯着那截断面，重新调整手腕角度。

    老仆说过一句话：“眼要看纹路，手才不会乱。

    ”她低头细看胡萝卜表面的纤维走向，顺着纹理落刀。

    第二片薄了些，第三片又偏厚。

    她不急，一片一片切下去，速度慢，但每一刀都落在同一位置。

     第五片之后，厚度渐渐一致。

    她试着加快一点节奏，刀声变得均匀，“嗒、嗒、嗒”地敲在案板上。

    切完一半，她停下来，把刀横放，退后半步。

     厨师走过来，拿起一块尝了尝，没说话，只点了点头，转身回灶台去了。

     艾琳没笑，也没松劲。

    她知道这还不够。

    她