进头发。

    ” 艾琳全身绷紧。

     “我没拦你。

    ”他继续说，“因为我知道你在找什么。

    你父亲不是病死的，他是被征去挖铁矿，塌方埋的。

    你母亲半年后饿死在田边，连裹尸布都没有。

    你们一家本是自耕农，土地被以‘欠税’名义收回，贬为农奴籍。

    这些事，都在黑册子里记着，可没人敢提。

    ” 他站起身，走到灶台前，拿起一把铁勺，在掌心轻轻敲了三下。

     “听见了吗？”他说，“这声音，和北谷矿井里的敲击声一样。

    那是囚工在用勺子敲岩壁，告诉外面的人他们还活着。

    三十年来，我每晚都要敲一次。

    不是为了传信，是为了记住——还有人在地下等一个答案。

    ” 艾琳低下头。

    茶已经凉了，倒影模糊不清。

    她想起自己曾在宴会上看到贵族们谈笑风生，说起“北谷产量提升”时满脸得意。

    那时她不懂，现在懂了。

     每一口面包，每一件华服，每一盏烛火，都来自那些永远无法发声的人。

     “你想让我做什么？”她问。

     厨师没回答。

    他只是走回长凳，重新坐下，目光落在她手上。

     “你的手裂了。

    ”他说，“昨夜搬酒，掌心磨破的吧？” 艾琳没看手。

    她只觉胸口胀得厉害，像有块铁在里面慢慢烧红。

     “你可以继续洗锅。

    ”厨师说，“也可以明天起不来。

    但如果你还想站起来，就得知道你踩的是什么地，抬的是什么头。

    ” 他站起身，走向门口，手搭上门栓时停下。

     “我不是救你。

    ”他说，“我只是不想再看着火熄了。

    ” 门开又关。

    厨房只剩她一人。

     炉膛里最后一点灰烬被风吹动，扬起细尘。

    她仍坐着，膝盖并拢，双手交叠，杯子搁在膝上。

    凉意从石墙渗出，贴着她的背脊往上爬。

     远处传来打更声，一响。

     她没有动。

     窗外雪光映进来，照在灶台上那把铁勺上。

    勺面朝上，盛着半片月影。

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