他不想去想那些画面。

     他不想知道自己为什么会去想。

     可他就是想了。

     雪茄在他手中断裂，菸叶的碎屑黏在汗湿的指缝间，像在嘲笑他的无力。

     他的呼吸变得急促，胸口像被什么堵住，喉间挤出一声低不可闻的喘息。

     他想掐死脑子里那团乱七八糟的念头，想掐死那个还在回放她笑声的鬼东西。

     他活下来，靠的是清算、冷静，是在别人出手前看穿他们的底牌。

     可现在，他连自己的表情都看不清—— 是怒？是羞？还是某种他拒绝命名的东西？ 他的手无意识地滑向腰间，紧握住皮带的扣环，指尖在金属上摩挲，像在寻找某种锚点。

     然后，他的手缓缓下移，动作隐晦，像是怕被自己察觉。

     黑暗中，他的呼吸变得更沉，低喘声在这湿热的船舱里显得格外刺耳，像一种背叛。

     他闭上眼，试图把那些画面压下去，可它们像潮水，反倒更汹涌地涌来。

     最终，一阵颤抖从他脊椎窜过，指尖一紧，像是挣脱了什么，又像是被什么击溃。

     湿热的痕跡渗进他掌心，黏腻，骯脏，像这船舱里的空气。

     他睁开眼，眼神冷得像刀，却藏不住一丝难堪。

     他厌恶这一切——这失控，这混乱，这具不听使唤的身体。

     更厌恶的是，她不过一句话，就让他变成这样。

     克洛克达尔猛地站起，手掌在破旧的衣角上擦了擦，像要抹去这片刻的证据。

     他不会让她得逞。

     不管她在玩什么把戏，不管她想从他身上得到什么，他都会把这张地图摊开，撕碎，然后踩在脚下。

     因为在这片海上，他从不欠任何人债。