巷子比刚才更窄了，风卡在两堵青砖墙之间，吹得人后颈发凉。

    陈九黎没回头，但知道那半张符纸还在袖子里，贴着小臂，像块刚从火堆里扒出来的铁皮。

    他走得很慢，鞋底蹭着地上的碎瓦，每一步都像是在试路。

    刚才在铺子里，他把银针卡进伞骨，咔哒一声，像是给这把老伞上了膛。

    现在它就横在左臂弯里，油纸泛黄，竹骨有几处裂纹，看着随时会散架，可他知道，这玩意儿比城里九成的刀枪都硬。

     他拐过第三个弯，鼻尖忽然撞上一股味——陈年木头泡了尸蜡，再混着点铁锈和霉灰。

    不是死人气，是死东西在呼吸。

    他停下，右手摸到伞柄，指节轻轻一扣，伞没开，但伞骨里的银针震了一下，像是狗听见了门响。

     前面就是棺材铺。

     门没关死，留了道缝，宽得刚好能挤进一个人。

    门板下半截漆皮剥落，露出黑褐色木头，像是被水泡过又晒干的骨头。

    他没推，只用伞尖轻轻一顶，门往里滑开半尺，没声音，连轴都没吱一声。

     里头比外面暗，但不是全黑。

    九具黑棺摆在屋里，排成歪斜的北斗形，棺盖齐整，没钉死，也没写名。

    最里头那具离墙半尺，棺盖滑开了寸许，缝隙里飘出一缕青灰雾，不散，贴着地爬，像蛇吐信。

     他退半步，左手把伞夹紧，右手从袖中抽出符纸残角，贴在额心。

    左眼一热，金纹浮起，视野里九具棺材连出红线，弯弯曲曲，像是有人拿血画的阵。

    他盯着最里侧那具，低声说了句：“养兵？你倒是会挑地方。

    ” 他往前走，脚步轻，像是怕吵醒什么。

    离那棺材还有三步，他停住，右手探出，指尖快碰到棺盖时，忽然一顿。

     棺缝里的雾动了。

     一只苍白的手从里头伸出来，五指如钩，指甲泛青，一把扣住他手腕。

    寒气顺着脉门往上钻，像有根冰针顺着血管往心口扎。

    他眼前一黑，左眼金纹猛地炸开，耳边全是尖啸，像是千百人同时在哭喊