血还在滴。

     一滴，两滴，落在青石板上，泛着微光，像是铜汁刚从炉里倒出来，烫得地面嘶嘶作响。

    陈九黎没去擦，手腕上的伤口裂得不深，但血出得稳，顺着指缝往下淌，滴在伞骨上，又顺着竹纹滑到伞尖，坠地成点。

    他站着没动，巷口风停了，伞尖敲地三下，整条街静得连老鼠都不敢翻身。

     他低头看了眼袖子里那块焦木残片，符文歪斜，像谁临死前抓地留下的痕迹。

    这玩意儿和符纸上的蝌蚪文同源，他认得。

    可认得又如何？他知道这血不是白流的，阴兵融了，魂气却没散，顺着地缝往某个方向爬，像是被什么东西吸着走。

     他蹲下，指尖蘸血，抹在伞骨裂缝上。

    金光一闪，血纹顺着竹节蔓延，左眼一热，金纹浮起，视野里地面裂出一道幽蓝细线，弯弯曲曲，钻进地底，一路向南。

     “还挺会藏。

    ”他低笑一声，站起身，伞夹臂弯，顺着那线走。

     三巷之外，风忽然转了向，吹得衣角翻飞。

    他停步，抬手摸了摸腕间银针，针没动，但皮下有股凉意在游，像是蛇贴着骨头爬。

    他眯眼，前方巷尾立着一座破屋，门楣上悬块匾，字迹剥落，“安魂”只剩半钩，钩尾翘起，像被谁用指甲抠过。

     义庄。

     门没关，虚掩着，门缝里透不出光，也没声。

    可他知道里面有人。

     他没直接推门，伞尖轻点地，三下。

    声音不大，但屋内某处，有羊皮纸翻动的窸窣声停了一瞬。

     他推门进去。

     屋内九具棺椁排成九宫形，棺盖未合，缝隙里渗出青灰雾，贴地游走，可离中央那具三尺，便如撞上墙，齐齐退散。

    雾气绕着那棺打转，不敢近。

     他贴墙走，银针悬腕，伞尖点地，步步试探。

    中央棺椁前，石阶上坐着个女人，背对他，鸦羽长发用黑绳束起，绳子浸过血，沉得发亮。

    她左手执一根细棒，轻轻敲棺盖，每敲一下，鬼雾退三寸。

    右手在羊皮纸上划动，朱砂笔尖陷进皮纸，留下凹凸痕迹——是盲文。

     他走近两步。

     女人没回头，笔却停了。

     “你引来的东西，你自己收。

    ”她声音冷，像冰层下的水，不带波澜。

     话音落，那根细棒猛地调转，直刺他咽喉。