湘西的山，总像浸在墨汁里。

    李老师的二八大杠自行车碾过青石板路时，车铃在寂静里荡出三两声脆响，又被浓得化不开的雾吞了回去。

    凌晨四点半，他得赶在天亮前到山那头的村小——这条路，他走了五年，最怵的就是那段坟山。

     坟山不长树，只有齐腰深的白茅，风过处簌簌作响，像有人在暗处磨牙。

    头回撞见那女子是三个月前，她穿件洗得发白的蓝布衫，站在路中央的老樟树下，头发湿漉漉地搭在肩上，手里攥着半块啃剩的麦饼。

     “同志，借个火。

    ”她声音哑得像被砂纸磨过。

     李老师捏着车闸的手一紧，车灯扫过去——树影里空荡荡的，只有几片枯叶打着旋落下。

    他以为是眼花，蹬着车冲了过去，后背凉得像泼了桶井水。

     后来，她总在那儿。

    有时蹲在坟堆旁，用树枝划拉着泥土；有时站在路中间，直勾勾盯着他的车灯。

    李老师试过绕路，可后山的泥路一下雨就打滑，摔过两跤后，只能硬着头皮走原路。

    他往车把上挂了串桃木符，是村口王婆给的，说能镇邪。

     那符确实管用了几天。

    可昨晚下过雨，今早的雾尤其大，能见度不足三米。

    李老师刚进坟山，车轮突然“咔”地一声，像是被什么东西死死钳住。

    他使劲蹬脚踏板，链条纹丝不动，车把却开始剧烈摇晃，仿佛有只无形的手在跟他较劲。

     “同志，你看我这麦饼，是不是馊了？” 那声音就在耳边，带着股潮湿的霉味。

    李老师猛地回头，车灯正照在一张浮肿发白的脸上——她不知何时贴在了后座上，蓝布衫上的水珠子滴在他脖颈里，冰凉刺骨。

     他吓得魂飞魄