王娭毑（长沙话：老奶奶）就住在这条叫“清香留”的巷子里。

    推开那扇吱呀作响、漆皮剥落的木门，一股混合着霉味、中药味和淡淡线香的气息钻入鼻腔。

    天井很小，青苔爬满了湿漉漉的石板缝，几盆半死不活的绿植蔫头耷脑。

    王娭毑坐在一张磨得油亮的竹靠椅上，穿着深蓝色的老式布褂，头发梳得一丝不苟，眼神里透着疲惫和一种难以言说的惊惶。

     “记者同志，你坐咯。

    ”她指了指旁边一张小板凳，声音沙哑，“屋里头搞得稀乱的，莫见怪。

    ” 我道了谢坐下，环顾四周。

    堂屋不大，陈设简单老旧，但收拾得还算干净。

    唯一显得突兀的，是墙角一个空荡荡的博古架，上面落了一层薄灰。

     “就是咯个架子，”王娭毑顺着我的目光看去，叹了口气，“我太公手里传下来的，以前摆点小玩意。

    前几日清早起来，就发现最上面一层那个缺了口的小碗……不见了。

    ”她顿了顿，声音更低了些，“还有我老娘陪嫁过来的一枚铜顶针，一直收在床头柜的针线盒里，也冇得哒。

    ” “王娭毑，您之前说，晚上听到有声音？”我打开采访本，尽量让语气显得专业而温和。

     “嗯！”她用力点点头，布满皱纹的脸上露出心有余悸的表情，“不是一回两回哒！就是那种……窸窸窣窣、窸窸窣窣……好多小爪子在地上爬的声音！密密麻麻的！听得人心里发毛！开始以为是老鼠，放了鼠药，粘鼠板，一点用都冇得！那声音该来还是来！”她搓着枯瘦的手指，“有次半夜我壮起胆子爬起来，隔着门缝瞄了一眼堂屋……黑黢黢的，么子都看不清，就感觉……感觉地上像铺了一层会动的黑毯子……吓得我赶紧把门栓死！” “会动的黑毯子？”我心头一凛，童年记忆里那些幽绿的荧光和令人头皮发麻的窸窣声瞬间重叠上来，胃里一阵翻腾。

    我强作镇定：“您看清楚是什么了吗？”