北境古道埋在霜色里，天光未明，风如细砂磨过石缝，卷着铁锈与冻土的气息扑在脸上。

     苏晚照踩碎第一片霜，咯吱声在寂静中裂开，像某种沉睡之物被惊醒的骨节。

     她肩后斜悬的青铜验尸刀轻晃，刀鞘与粗布裙摆摩擦，发出秋虫振翅般的低响。

     沈砚落在半步之后，肩头布包鼓鼓囊囊，塞满了他昨夜敲打的废铜灵械——可当他走近，掌心却先递来一颗烤得焦香的野栗子，指尖还沾着炭灰。

     “暖手。

    ”他声音低，呼气成雾。

     她没接，只继续前行。

    可风里，那点温热的香气，终究缠上了指尖。

     赤星西沉后第三日，北境古道上覆着层薄霜，踩上去咯吱作响，霜粒在靴底碎裂，寒气顺着脚心往上爬。

     苏晚照走在最前，腰间悬着青铜验尸刀，刀鞘与粗布裙角摩擦出细碎声响，像秋虫在耳畔低语。

     晨风刮过脸颊，带着铁锈与冻土的气息。

     沈砚跟在她身侧，肩上扛着个布包，里面装着他连夜用废铜片打制的灵械小玩意儿——说是以防万一，实则总爱往她手里塞烤得焦香的野栗子。

     他呼出的白气在眉梢凝成细霜，指尖冻得通红却仍下意识往袖口揣，仿佛还攥着一颗温热的果仁。

     柳婆子落在最后，裹着件洗得发白的灰布衫，枯枝似的手指始终攥着怀里那本《代行者录》，每走三步便要回头望一眼。

     风从她耳畔掠过，卷起几缕银发，像枯草在坟头飘摇。

     “前面有烟。

    ”沈砚突然拽了拽苏晚照的衣袖。

     他的手冻得通红，指节却绷得笔直，“不是野炊的烟，像……像灶膛灭了三天的余烬。

    ”他说话时喉头微颤，声音被风撕成碎片。

     苏晚照眯起眼。

     晨雾里影影绰绰显出几排青瓦，檐角挂着的冰棱在风里晃，折射出惨白的光，不闻鸡鸣犬吠，连乌鸦也未曾落脚。

     她伸手按住沈砚欲摸腰间短刃的手，指尖触到他掌心一道旧疤——那是替她挡刀留下的。

     轻声道：“哑音岭到了。

    ” 三人踩着结霜的青石板进村时，日头刚爬上东山。

     屋舍的木门半掩着，灶台上还搁着没吃完的苞谷饼，指尖轻碰，饼皮已冷硬如石；竹篮里的野菜根上沾着新泥，湿冷的土腥味钻入鼻腔。

     沈砚蹲下身，用指尖蘸了蘸石阶缝隙里的水痕：“凉的，不超过两个时辰。

    ”水珠滑落时拉出一线银丝，在阳光下闪了闪，又归于黯淡。

     “祠堂。

    ”柳婆子突然开口。

     她的目光穿过歪斜的照壁，定在村东头那座飞檐翘角的建筑上。

     朱漆大门敞开着，门楣下悬着一排东西，在风里晃出细碎的轻响——那不是铜铃的清越，而是骨节相撞的钝响，像死人指甲刮过棺木。

     苏晚照的后颈符线微微发烫，皮肤下似有蚁行，灼痛顺着脊椎爬升。

     她认得那声音——不是风动铜铃，是骨哨。

     “别碰。

    ”