倒歌声从锈铁门缝里钻出来，一截一截的，像心跳，像秒针，像有人贴着耳朵数着末日的节拍。

    那声音不大，可往骨头缝里钻，像是从时间裂缝里漏出来的低语，每个音都沉得发锈，压得胸口喘不过气。

    刘海的手还搭在门把上，冷气顺着手指往上爬，像细针顺着血脉扎进心口。

    他指尖抖了下，不是冷，是那扇门——它不该动。

     可它动了。

     蓝光猛地一胀，整道门框嗡嗡震起来，像被什么东西从里面狠狠推了一把。

    铁锈簌簌往下掉，门缝裂开一条细得几乎看不见的线，光就从那儿涌出来，不是照亮，是吃掉黑暗。

    那蓝光像液态的梦，慢慢流，却带着一股子拽人的劲儿，整条走廊的空间都歪了。

     裂缝炸了。

     不是炸开，是空气自己碎了。

    像玻璃裂开那种“咔啦”声，刺得耳膜疼。

    蓝光炸成一圈圈波纹，荡出去一次，空气抖三抖，地上的碎石全跳了起来。

    那些漂着的记忆碎片——原本就是些光点，跟灰尘似的——突然全活了，转着、撞着、拼着，画面乱闪，像老式放映机卡了带，疯狂倒片。

     他抱着林夏冲进火场，火燎过她的发梢，她在怀里咳着笑，说“别怕”； 她在雪地里倒下，血在雪上晕开，像朵迟开的梅，嘴动了动，没出声； 他跪在废墟里，指甲抠进泥里，撕着嗓子喊她名字，声音被风扯碎； 她笑着放风筝，阳光落在睫毛上，回头看他：“你看，飞得多高。

    ” 这些不是回忆，是刻进肉里的疤，被那倒歌声一烫，全翻了出来，像千万根线同时扯住心。

     然后，声音来了。

     不是一个人，是上百个。

    高的、低的、嫩的、哑的，全卡在一个节奏里：慢、快、停。

    那调子邪门，不像人能唱出来的，倒像某种规则在开口。

    抬头一看，空中浮出影子，密密麻麻，层层叠叠，全是人。

    没实体，轮廓糊着，像泡过水的老照片，可每一个都看得清清楚楚。

     穿校服的孩子，书包还背着，脸上却焦黑一片； 拄拐的老人，眼窝深陷，嘴里哼着童谣； 浑身是血的陌生人，胸口插着钢筋，站得笔直； 病号服的少女，手腕缠着绷带，嘴角却扬着笑…… 他们不说话，嘴张着，可那倒歌声就是从他们喉咙里挤出来的，像被谁统一拉线的傀儡。

    所有眼睛，都盯着那扇门，像在等，又像在警告。

     声浪撞上所长。

     他贴在墙上的身子猛地一颤，护盾“唰”地亮起，一层层透明碎片拼成球，把他裹住。

    那盾像是由无数断裂的“现在”拼出来的，每一片都闪着不同的过去——他站在高塔上看众生，他亲手把林夏推进轮回，他冷笑：“你们不过是实验品。

    ”可声浪不管这些，一波接一波，像海啸拍岸，每一下都震得护盾抖，裂出细纹。

     “不可能……”他喃喃，眼神第一次晃了，“这声音……不该存在。

    ” 林夏睁了眼。

     没全醒，眼神虚着，像刚从一场长梦里爬出来。

    但她抬了手，指尖抖着，摸向脖子上的断链。

    那截银链突然发烫，嗡嗡震，像在回应那歌声。

    她咬牙，一把扯下来攥进掌心，另一只手按地，掌心朝上，五指张开，像在接什么看不见的东西。

     声浪冲