清晨的阳光斜切进阁楼，落在沙发边缘的灰尘上，浮粒在光柱中缓慢游动。

    林小满站在楼梯口，手里还握着那本摊开的账本，目光却停在少年身上。

    他背对着她，右手正一点一点地撕扯校服右膝的破洞，动作机械，像是不受控制。

    布料被拉长，裂口边缘微微翘起，露出底下空无一物的虚影。

     她没出声，转身走下楼梯，径直穿过书架间的窄道，走向书店最里面那扇常年上锁的小门。

    门锁锈迹斑斑，钥匙插进去时发出干涩的摩擦声。

    她用力一拧，门“咔”地弹开，一股陈年纸张与木头霉变混合的气息扑面而来。

     储物间很小，堆满了母亲留下的旧物。

    一只深褐色的木箱靠墙摆放，箱角包着铜皮，搭扣已经氧化发黑。

    她蹲下，用袖口擦了擦箱面，指尖触到底部一道浅浅的刻痕——像是某个符号，又像只是孩童胡乱划出的痕迹。

    她没多想，掀开箱盖。

     箱内铺着泛黄的棉布，上面整齐叠放着几件旧衣、几本相册，还有几册线装书。

    她一件件翻过，动作轻而有序。

    直到手指碰到最底层一本皮质册子——它比其他书更薄，却沉得多。

    封皮是暗褐色的，边缘磨损严重，正中央刻着四个字：引魂录·林氏家传。

     她怔了一下，指尖停在那行字上。

    触感很奇怪，不是单纯的皮革纹理，而是像有细微的电流从刻痕里渗出，顺着指腹往上爬。

    她缩回手，皱眉盯着那本书，又伸手试探性地碰了第二次。

    这一次，书页轻轻颤了一下，仿佛被风吹动，可屋里根本没有风。

     她屏住呼吸，将书取出，放在膝上。

    翻开第一页，纸张发脆，墨迹却清晰。

    文字是繁体，夹杂着一些她从未见过的符号，像是某种记号，又像图谱。

    她逐字读下去： “魂滞者非皆亡于命终，亦有困于执、陷于咒、蔽于障者。

    执念深者，形不散；外力缚者，路不通。

    引魂人之责，在察其因，解其结，断其缚，助其归轮。

    ” 她读得极慢，每一个字都像在撬动某种沉睡的认知。

    继续往下翻，一段批注跳入眼帘： “血脉承继，灵觉自启。

    初觉者常以为幻，久之方知所见非虚。

    若见魂而不惊，触阴而不寒，即为引魂之兆。

    ” 她猛地合上书，胸口起伏。

    这不是小说，不是志怪笔记，而是某种……记录。

    某种专门写给像她这样的人看的东西。

     她忽然想起小时候的事。

    七岁那年发高烧，她躺在医院病床上，看见床尾站着个穿白裙的女人，手里抱着个婴儿，一直哭。

    她喊妈妈，妈妈却说“别乱说话”。

    后来护士说，那间病房上周刚死过一个产后大出血的产妇。

     还有一次，她在外婆葬礼上，看见老人坐在灵堂角落的椅子上，冲她笑。

    她走过去打招呼，亲戚却一把将她拉开，说“别碰那椅子”。

     她一直以为那是幻觉，是孩子眼花。

     可现在，这本书说——那是“灵觉自启”。