布。

    他站在西墙根，闭眼回想梦中坐标：距柱基三尺，深四尺。

     他蹲下，用手指在地面划出一个方框。

     不多时，两个村民跟着来了。

    一个是老猎户，一个是村会计，都是被他请来的。

     “你说地底下有东西？”老猎户叼着烟，眯眼打量他，“你咋知道？” “梦里看见的。

    ”罗令说。

     两人对视一眼，差点笑出声。

     “梦话也能当真？”村会计摇头，“这庙几十年没人动过，夯土平得能打谷。

    ” 罗令没争，只借来一把铁锹，蹲在框边，一铲下去。

     土很实，铲了三寸，颜色均匀，无异物。

     他又铲了一次，再铲。

     还是土。

     老猎户拍拍他肩：“行了书呆子，梦是梦，地是地。

    咱山里人靠脚走，不靠梦指路。

    ” 两人转身走了，边走边笑：“城里回来的人，怕是憋出毛病了。

    ” 罗令没动。

     他跪在泥地里，指尖捻起一撮土，放在鼻下闻了闻。

    土味纯正，可他总觉得不对——梦里那光，不是反光，是自内而发的微芒，像某种釉质在暗处呼吸。

     他抬头看庙檐。

     风穿过腐梁缝隙，发出呜咽般的哨音，像谁在低语。

     他忽然想起小时候，父亲带他来这庙避雨。

    那时庙还没塌，父亲指着梁上一道刻痕说：“你看这线，歪得有讲究，是古人测日影的。

    ” 当时他不懂。

     现在他懂了。

     有些东西，不在土里，在脉里。

     有些话，不在耳边，在梦里。

     风从山脊吹过，卷起残叶扑在破庙门框上。

     罗令站在庙前，残玉贴着心口，温了一瞬。

     他知道，没人信他。

     可梦里的光，是真的。

     根，还在。

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