赵磊正用湿抹布擦老陈的遗像，听见这话动作顿了顿，相框玻璃上的水痕弯成道笑纹。

    “还是你懂他。

    ”他把卫龙包装袋撕开个小口，辣条的辛辣气混着窗外飘来的晚风声漫开，“老陈生前总说，人活着就得有点念想，不然跟踩在冰面上似的，脚底发飘。

    ” 林砚蹲在茶几旁摆零食，鱼豆腐的包装袋被他抚平了三次，好像这样就能把褶皱里藏着的时光也捋顺。

    电视屏幕亮起来，体育频道正在重播亚冠那场球，林风跃起头球的瞬间被慢镜头拉得很长，额角的汗珠在灯光下闪着光，像极了当年被老陈罚顶球时，滚过林风脸颊的泪珠。

     “你看这球，”赵磊突然指着屏幕，声音里带着点哽咽，“跟老陈教的动作一模一样，膝盖弯得刚好，头冲得够劲，连闭眼的毛病都改了。

    ” 林砚没说话，伸手从卫龙包装袋里抽出根辣条，轻轻放在遗像前的小碟里。

    老陈的照片是去年拍的，穿着那件洗得发白的教练服，嘴角还叼着烟，眼神亮得像球场边的探照灯。

    辣条的红油在碟子里洇开点暗红，倒像是老陈当年用红药水在球衣上点的那朵花，隔着时光依然鲜活。

     电视里传来解说员激动的呼喊，林风进球后跪在草皮上捶地，镜头扫过他胳膊上的护腕——林砚忽然看清了，护腕内侧有个模糊的“陈”字，是用马克笔反复描过的，边角都磨花了。

     “他一直戴着呢。

    ”赵磊递过来瓶冰啤酒，瓶身的水珠滴在茶几上，晕出小小的圆，“老陈走那天，林风把这护腕揣在怀里捂了整夜，第二天训练时戴着，说这样顶球就不疼了。

    ” 林砚灌了口啤酒，气泡在喉咙里炸开，混着辣条的辣劲往上冲，眼眶忽然就热了。

    他想起十年前的暴雨天，老陈把辣条塞进他手里时，掌心的温度透过包装袋渗进来，烫得人想落泪；想起器材室里红药水在球衣上晕开的痕迹，像朵永远不会凋谢的花；想起更衣室柜子上那些泛黄的便签，歪歪扭扭的字迹里藏着多少没说出口的惦念。

     小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 电视里的进球回放播了一遍又一遍，林风的庆祝动作在屏幕上定格成永恒。

    林砚望着遗像前那根辣条，忽然觉得老陈就坐在对面的藤椅上，正眯着眼睛笑，烟卷在指尖明灭，烟灰掉在裤腿上也不拍，就像从前无数个看球的夜晚那样。

     林砚的指尖在屏幕上慢慢划过，像握着支没削过的铅笔，在空白文档上歪歪扭扭地勾勒。

    红色球衣的领口画得太宽，像耷拉着的兔子耳朵，他对着屏幕笑了笑，又用指腹蹭掉重画——老陈以前总说，穿球衣就得把领口系紧，不然跑起来灌风，像只漏了气的气球。

     额角的伤疤被他画成个小小的五角星，比赵磊儿子画的圆圈要花哨些。

    他想起林风那次顶球撞在门柱上，血顺着眉骨往下淌，老陈用酒精棉给他擦伤口时，手比谁都抖得厉害，