抽出新穗。

    ”当时总觉得是哄人的话，直到后来看见林风在受伤后重新站在球场上，看见8号球衣的小伙子把替补席坐热，才明白那些输球的日子，从来不是终点，是让根扎得更深的机会。

     赵磊把凉白开往搪瓷杯里又添了点，水漫过杯沿，顺着桌角往下滴，在地板上积成小小的水洼。

    “你看这水，”他指着水洼里的倒影，“输球就像这水洒了，看着可惜，其实早把桌子洇透了，下次再倒，就知道该多拿个杯垫。

    ”林砚笑了，想起老陈在输掉关键赛后，把他们拉到训练场的槐树下，用树枝在地上写“输”字，然后划掉，再写“练”字。

    “字要一笔一划写，球要一脚一脚踢。

    ”他说这话时，树枝断了，尖梢在掌心划出道血痕，他却把血珠抹在“练”字上，“加点劲，这字就活了”。

     窗外的风掀起窗帘，带着槐树叶的清香溜进来，拂过遗像前的辣条。

    林砚望着相框里的老人，忽然觉得他此刻正举着搪瓷杯，在某个阳光很好的午后跟他们碰杯，杯沿的豁口磕在牙上，带着点疼：“傻小子们，输了就输了，明天的太阳照样升起，球照样得踢。

    ” 电视屏幕的光在林砚脸上明明灭灭，解说员的嘶吼像被揉皱的纸团，模糊成背景音。

    他的耳膜上正震颤着另一些声音——十年前区赛决赛的午后，老陈的嘶吼撞在看台的铁皮顶上，又弹回来砸在他脸上：“林风！往左边带！”那声音裹着六月的热风，带着烟草燃烧后的焦糊气，把空气烫出个洞。

     林砚的指尖无意识地抠着沙发扶手，布料的纹路里还嵌着去年的槐树叶碎屑。

    他忽然看见十七岁的自己正扒着铁丝网，看林风像颗小炮弹似的冲向禁区，老陈的吼声比裁判的哨子还急，球鞋碾过草皮的沙沙声、队友们扯着嗓子的叫好声、还有场边小贩撕开辣条包装袋的“刺啦”声，在阳光里拧成股绳，勒得人心脏发紧。

     “那时候的辣条是五毛一包吧？”赵磊的声音从喉咙深处滚出来，像含着块没化的冰糖。

    他往嘴里塞了片西瓜，汁水顺着下巴滴在裤腿上，洇出深色的圆斑，“老陈总说那玩意儿是‘魔鬼的诱饵’，却总在中场休息时，从裤兜里摸出半包，往我们手心里塞。

    ”林砚的喉结动了动，他记得老陈的裤兜永远像个魔术袋，掏出的辣条包装袋上总沾着点泥土和草屑，仿佛是从训练场的某个秘密角落摸出来的。

     电视里的林风正被队友们压在身下，叠成歪歪扭扭的浪。

    林砚的耳膜突然被一阵熟悉的撞击声填满——是当年球队赢了比赛，他们把老陈抬起来往天上抛时，他啤酒肚撞在每个人肩膀上的闷响。

    老陈的吼声从人堆里钻出来，混着笑声和挣扎声：“小兔崽子们！放我下来！烟卷掉草里了！”后来他们在草皮上找了半钟头，只找到个被踩扁的烟盒，林风把它夹在相册里，说这是“冠军的勋章”。

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