可一年，两年，五年……向日葵除了长得越来越茂盛，什么变化都没有。

     系统面板上“向日葵：未激活”的字样，像一道冰冷的符咒，贴了整整十年。

     村里的议论声渐渐变了味。

     从“那后生种了片怪花”，变成“守着花田不干活的懒汉”。

     男人们打猎归来，路过花田时会故意把脚步踩得很重；女人们洗衣时见到他，会赶紧把孩子拉到身后，仿佛他是什么不祥之人。

     就连最初还算友善的村长，也找过他两次，劝他“把地腾出来种点实在的”。

     只有李伯，始终没说过一句重话。

     这老人像是看透了他心里的那点执念，从不多问，只是在他被村民呛得说不出话时，慢悠悠地打个岔；在他冬天没柴火时，悄悄背来一捆劈好的木头； 在他对着花田发呆时，就坐在旁边，有一搭没一搭地讲山里的旧事——讲哪片林子有最肥的蘑菇，讲哪条溪里的鱼最鲜，讲他年轻时遇到过的最大的雪。

     “你看这花，”李伯忽然指着最近的那株向日葵，花盘大得能盖住他的脸，“长得多精神，比村里任何一家的庄稼都壮实。

    ” 他顿了顿，声音放轻了些，“不管有用没用，能守着一件事做十年，就不容易。

    ” 小林鼻子一酸，别过头去。

     其实他不是没想过放弃。

     去年冬天，大雪封山，他饿得发昏，看着窗外被积雪压弯的花盘，第一次生出了“或许系统只是个幻觉”的念头。

     他甚至拿起了锄头，想把这些花全刨了，开春种上土豆。

     可当锄头举到半空时，看着那些在雪地里依然挺着腰杆的绿茎，终究还是落不下去。

     十年了，它们早已不是普通的花。

     它们是他与那个早已消失的世界唯一的联系，是他对抗这陌生异界的最后一点底气。

     “李伯，”小林低声问，“您说……这世上真有等了十年还没结果的事吗？” 李伯咳了两声，把啃剩的红薯皮扔进草丛：“我年轻时候，追过一只白狐。

    那畜生精得很，我追了它整整三个月，从春追到夏，最后在鹰嘴崖把它堵住了。

    你猜怎么着？” 他故意卖了个关子，见小林抬头看他，才笑道，“那狐狸没跑，就蹲在崖边看着我，我也看着它，看了足足一个时辰，最后各自走了。

    ” “这……”小林没明白。

     “有些