“就是，翻了花田，说不定天就下雨了！” “小林那后生也太犟了，村里都快断粮了，他还抱着那花不放！” 村民们七嘴八舌地喊着，老村长却没接话，只是点燃烟袋，吧嗒吧嗒抽了两口。

     烟雾缭绕中，他独眼里的光沉得像深潭。

     等院子里的声音小了些，他才缓缓开口：“那片地是村边的荒坡，十年前就没人种了。

    小林要种，便让他种了，没占谁家的好地。

    ” “可它邪性啊！”有人急了，“您看这天，再不下雨，咱们都得饿死！” “饿死？”老村长磕了磕烟灰，声音不高，却带着股压人的劲儿，“去年冬天囤的红薯干，谁家没有？省着点吃，撑到秋收不成问题。

    真到了那一步，我这把老骨头先去山里撞野猪，不用你们操心。

    ” 院子里静了静，王二柱却梗着脖子：“那花留着总归不是事！万一真是它招来了灾，咋办？” “那你们说，十年前没这花田，天就没旱过？” 老村长反问，“山里的旱涝，是老天爷说了算，跟一朵花较什么劲？”他顿了顿，看向人群外，“小林在后山挑水呢，要不你们去问问他？” 村民们你看我，我看你，没人应声。

     谁都知道，小林挑水是为了浇花田——他每天天不亮就去后山的泉眼，往返七八趟，挑回来的水大半都浇了向日葵，自己喝的比猫舔的还少。

     这份犟劲，让人心烦，又隐隐有些说不出的忌惮。

     就在这时，院门口传来拐杖点地的声音。

     李伯拄着根枣木拐杖，一步一晃地走进来，他腿上的旧伤被潮气浸得发疼，额头上渗着冷汗，却硬是挺直了腰板。

     “吵啥？”他扫了一圈，最后目光落在王二柱身上，“二柱，你小子去年冬天快冻死的时候，是谁把你从雪窝里拖回来的？” 王二柱脸一红，嘟囔道：“是……是李伯您…