怀中的青铜碎片和密码本像两块灼热的炭，熨贴着林深的胸口，也灼烧着他的神经。

    离开忘川斋那条看似平静的老街，他刻意绕了几个圈子，穿行在熙攘的菜市场、寂静的小公园、以及正在拆迁的废墟之间。

    午后的阳光将建筑物的阴影拉得很长，每一处转角的后方，似乎都可能藏着那双在忘川斋里一闪而过的、评估般的眼睛。

    那个环卫工的形象在他脑中挥之不去，过于利落的动作，不合身份的鞋子，以及最后那意味深长的一瞥。

    这不是结束，只是监视的开始。

    周老先生已经暴露，他自己，也无疑从暗处被推到了明处，至少是某股势力的视野之内。

     他没有直接回书店，那里现在如同一个明亮的靶子。

    而是拐进了城市图书馆的地下古籍阅览室。

    这里光线非常地昏暗，空气里是消毒水和旧纸混合的冷清气味，读者寥寥，管理员的眼皮耷拉着，正是大隐隐于市的绝佳场所。

    他找了一个最靠里的位置，用虚假的证件登记，借阅了几本关于本地旧钟楼建筑史和民俗符号学的厚重大部头，摊在桌上，像个真正的研究者。

    然后，他才从贴身口袋里，取出那两样东西。

     首先的是那块青铜碎片。

    比铜牌要小，边缘不规则，断裂处是陈旧的碴口，表面覆盖着厚厚的、斑驳的绿锈，但依稀能辨认出上面刻着某种繁复的、云雷纹般的底纹，以及一个残缺的、似字非字的符号的一部分。

    材质入手冰凉沉重，与“子鼠”铜牌和记忆中的“寅虎”铜牌感觉极为相似，只是年代感要古老得多，仿佛经历了更漫长的岁月侵蚀。

    这会是母亲当年找到的“关键实物证据”吗？它是什么器物的一部分？礼器？符节？还是某种更不为人知的东西？碎片上的纹路和符号，与密码本、铜牌背后的刻痕，又有什么关联？ 他小心翼翼地将碎片放回黄绸包好，深吸一口气，翻开了那本薄薄的、却重逾千钧的密码本。

    泛黄的纸页脆弱得仿佛一触即碎，上面墨迹书写的怪异符号和排列，如同天书。

    他想起周老先生的话：钥匙就在需要解密的信息本身里。

     他需要参照物。

    他拿出手机，调出偷偷拍下的“子鼠”铜牌背面刻痕的高清照片，又回忆着那首打印的诗谜：“子夜钟鸣吞光阴，鼠齿啮断旧年痕。

    窃得乾坤藏一隅，时逝无痕证吾魂。

    ”诗句，铜牌刻痕，还有眼前这完全无法识读的密码本。

     他尝试将诗谜的每个字，按照某种顺序（顺序本身就是密钥的一部分）对应到密码本的符号序列上。

    一小时过去，徒劳无功。

    那些扭曲的符号如同沉默的嘲弄。

    他又试着将铜牌背后的刻痕临摹在草稿纸上，与密码本里的图形进行比对，发现有几处微小的相似，但整体依然无法破译。

    加密方式显然极其复杂，绝非简单的替换密码。

     挫败感像潮水般缓缓涌上。

    明明钥匙就在手中，却找不到那把看不见的锁。

    他靠在冰冷的椅背上，闭上酸涩的眼睛。

    母亲当年是如何掌握这种加密术的？她究竟卷入了一个多么深邃的谜团？那个可能姓“谭”的助手，在其中又扮演了什么角色？是“司辰”本人，还是另一个知情者？ 寂静中，只有远处管理员偶尔的咳嗽声，和墙上挂钟秒针单调的“滴答”声。

    滴答，滴答，时间在流逝。

    从他离开钟楼现场到现在，已经过去了大半天。

    按照凶手的“十天周期”，下一个“丑牛”之案，就像一把悬在头顶、缓缓降落的利剑，留给他的时间只有九天多了。

     他不能在这里空耗。

    必须主动出击。

    他重新坐直，打开笔记本电脑，连接图书馆的公共网络（经过了几层跳转加密），开始尝试搜索“谭”姓、且