重的悲伤和孤独，会不会将他彻底吞噬？ “拳…恐难继…憾…” 父亲笔记里那最后模糊的字迹，又一次浮现在眼前。

     陆平的目光，不由自主地飘向了堂屋地上那个敞开的旧木箱。

    深蓝色的布包在昏黄的灯光下，像一个沉默的坐标。

     一个极其模糊、甚至有些荒谬的念头，如同黑暗中一点微弱的火星，在他茫然无措的心底悄然闪现：也许…可以试试？ 不是为了成为什么武林高手——那太遥远，太可笑。

    也不是为了继承父亲的遗憾——那份沉重，他还背负不起。

     仅仅是因为…他需要一个支点。

    一个能在这巨大的失落和虚无中，抓住一点实在东西的支点。

    一个能让他每天睁开眼，知道自己今天要“做”点什么的理由。

    一个…能暂时填满这空荡老屋和空荡内心的东西。

     练拳，需要时间，需要专注，需要对抗身体的惰性和痛苦。

    它像是一个具体的、可以触摸的“目标”，无论这个目标看起来多么微不足道，多么遥不可及。

    它至少是一个“动作”，能让他动起来，而不是沉沦在悲伤和迷茫的泥沼里。

     这个念头是如此微弱，带着巨大的不确定和自我怀疑。

    他真的能看懂那些模糊的图解和天书般的口诀吗？他那被流水线磨损得僵硬的身体，还能重新找回协调和力量吗？没有师父指点，靠自己瞎琢磨，能练出什么？邻居们知道了会怎么笑话他？不务正业？异想天开？ 无数个现实的、冰冷的问号砸过来，几乎要将那点微弱的火星扑灭。

     他端着空碗，走回堂屋，蹲在木箱前。

    手指无意识地摩挲着那深蓝色的布包。

    布料的触感粗糙而真实。

     “爸…”他对着空寂的屋子，低低地唤了一声，声音干涩沙哑，带着一种连自己都说不清的复杂情绪。

    像是在询问，又像是在寻求某种无声的许可。

     回应他的，只有屋外呼啸而过的夜风，拍打着破旧的窗棂，发出呜呜的声响，如同呜咽。

     陆平慢慢合上了木箱的盖子，铜搭扣发出“咔哒”一声轻响，在寂静中格外清晰。

    他没有立刻把箱子塞回床底，而是将它推到了墙角。

     他不知道自己明天会做什么决定。

    但至少今晚，这个装着父亲旧梦和“遗憾”的箱子，被从最深的尘埃里拖了出来，暴露在了昏暗的灯光下。

     它像一个沉默的锚点，在陆平这艘失去了方向、即将倾覆的小船旁，投下了第一道若有若无的影子。

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