不少，至少够三十人吃一个月。

     她退后两步，重新关上门，插好门栓。

     回去的路上，她经过厨房后门，听见里面已经开始准备早饭。

    锅铲碰撞声、水流声、柴火噼啪声交织在一起。

    她站在门外听了一会儿，然后抬腿跨过门槛。

     厨师正在灶台前搅动一大锅燕麦粥。

    他听见动静，转过头来看她一眼，没说话，只是点了点头。

     她走到自己的位置，取下挂在钩子上的新围裙，系上。

    手指碰到腰间时，察觉到发辫里藏着的纸条还在。

    她没去摸它，只是把手收回来，拿起刷子走向洗菜池。

     水刚放满，她忽然停下。

     “师傅。

    ”她说。

     厨师应了一声。

     “北谷来的农奴，每天几点到？” “辰时前就得候着。

    ”他说，“迟到一刻钟，减半份粮。

    ” “他们住哪儿？” “矿工棚在西坡林子边上，家属住在旧羊圈改的屋子里，十个人一间。

    ” 艾琳点点头，开始刷萝卜。

    水溅到脸上，凉得刺骨。

     她刷得很认真，每一条沟壑都冲净泥沙。

    刷完一筐，她抬头看窗外。

    雾已经散了，阳光斜照进来，在湿漉漉的地面上划出一道明亮的线。

     她想起昨夜厨师说的话：三十年来，我每晚都要敲一次勺子，为了记住——还有人在地下等一个答案。

     她放下刷子，走到灶台边，拿起那把曾盛过月影的铁勺。

    掌心摩挲过勺柄的刻痕，那是多年磨损留下的凹槽。

     她轻轻敲了一下。

     声音不大，落在锅碗之间几乎听不见。

    但她知道，这声音和矿井里的敲击是一样的节奏。

     一下，停顿，再一下，再停顿。

     有人听见了。

     她把勺子放回原位，转身走向储物架，取下一只空陶罐。

    罐身有裂纹，用麻绳缠了几圈。

    她拎着它走到门口，脚步平稳。

     门外阳光正好。

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