林砚的指尖悬在触控板上方，屏幕上的折线图还在跳动，惊雷队那道代表逆转胜率的红线像条濒死的鱼，在17.6%的刻度线上反复抽搐。

    可他眼角的余光总瞟着沙发角——赵磊的手正无意识地摩挲着孩子的后脑勺，指腹蹭过那截露出的脖颈，留下几道红印。

    那是刚才中场休息时，赵磊在球员通道攥着战术板太用力，指甲嵌进掌心带出来的血痕，此刻正混着孩子的眼泪，在足球签名上洇出深浅不一的斑。

     “小宇，过来。

    ”林砚忽然开口，声音比自己预想中柔和。

    他摘下眼镜，用衬衫袖口擦了擦镜片上的雾气——不知何时起，空调出风口的风带着股潮湿的热，像球员休息室里永远散不去的汗味。

    孩子抱着足球挪过来，充气阀门硌在林砚膝盖上，闷闷的疼。

    他看见足球上的签名：磐石队队长周野的名字被泪水泡成了一团蓝雾，笔锋处的飞白却依旧倔强地翘着，像极了那人每次进球后，故意掀起球衣盖住脸的桀骜。

     “你知道吗？”林砚的指尖轻轻点在那团蓝雾上，“你爸爸当年比你还小的时候，也在足球上签过这个名字。

    ”赵磊的喉结猛地滚动了一下，林砚没回头也能猜到他此刻的表情——定是眉骨绷得发紧，像每次训练时被撞倒后，强撑着不揉膝盖的模样。

    那年青训营的夏夜，十五岁的赵磊把周野的签名纹在护腕内侧，被教练罚跑十圈，回来时护腕上的墨水混着汗，在草皮上拖出长长一道蓝，像条不肯认输的尾巴。

     小宇的哭声停了，睫毛上还挂着泪珠，却忍不住伸手摸了摸那团模糊的蓝。

    “爸爸说，队长叔叔以前总把进球让给他。

    ”孩子的指甲划过签名边缘，“上次见面，他还说要教我踢凌空抽射。

    ”林砚的心忽然被什么东西撞了一下——上周战术分析会上，他还在嘲笑惊雷队的凌空抽射成功率低于联盟平均水平12%，可此刻想起赵磊每次训练后，偷偷加练到球场关灯的背影，那些数字突然长出了刺，扎得他指尖发麻。

     屏幕自动暗了下去，映出林砚自己的脸。

    他想起三年前那场保级战，惊雷队半场落后三球，赵磊在更衣室把战术板砸在墙上，塑料边角崩到他额角，渗出血珠。

    当时他还在笔记本上记下：情绪化决策导致失误率上升40%。

    可终场前，正是赵磊带着血痕的额头蹭开对方后卫，用个近乎犯规的头球把球顶进死角。

    赛后新闻发布会上，赵磊的绷带渗着血，却笑着说：“我信周野的传球，就像信明天会出太阳。

    ” “小宇说得对。

    ”赵磊的声音突然响起，带着烟嗓特有的沙哑。

    他从沙发上站起来，西装裤膝盖处的褶皱里还沾着草屑——早上带队适应场地时，他跪在草坪上给年轻球员示范防守动作。

    “不信的话，好运确实会跑掉。

    ”他伸手把足球从小宇怀里接过来，指尖顺着那团蓝雾慢慢抹，像是在抚平什么，“当年我爸也总说，看球不能只看输赢，得看有人愿意为了那个球，摔得多疼都肯爬起来。